Elle venait de rentrer au premier bureau de consultations.
Avec une voix sanglotante, elle demanda au médecin présent (qui n’était autre que le médecin traitant de son mari) d’écouter ce qu’elle avait à dire.
Il ne put refuser.
Elle s’était assise.
Entre deux soupirs, elle parla de sa peine de voir son mari ravi à l’age de 48 ans laissant une femme au foyer et deux gosses à élever et qui plus est, à cause d’une minable insuffisance professionnelle d’un autre médecin.
Elle se taisait par moments comme pour reprendre son souffle, comme si elle ne réalisait pas encore ce qui lui arrivait.
Puis sa voix grondait.
Elle dénonça ce système pourri, ces médecins inhumains qui se sont occupés de l’amour de sa vie pendant ses derniers moments.
Elle évoqua ces regards méprisants, cette absence de chaleur humaine et cette prétention inutile entre un homme au bord du gouffre et un autre sensé lui porter secours même par un sourire trempé de compassion.
Ses larmes coulaient à flots. « On pouvait éviter cela » répétait-elle sans cesse, d’un ton qui se voulait plaintif et qui renfermait sûrement quelques reproches.
Elle cria enfin, amèrement : « Si je le pouvais, j’écrirais dans les journaux, j’utiliserai Internet je le clamerai haut et fort dehors dans la rue. Mais hélas, je n’ai que mes yeux pour pleurer ce sort auquel je n’ai pu échapper »
Par contre, ce qu’elle ne savait pas c’est que dans la même salle, un bloggueur comme il en existe tant aujourd’hui s’était juré de vous faire parvenir sa voix.
Rien que pour le respect de la dignité humaine.
Rien que parce qu’être médecin, c’est tout d’abord être philanthrope.
Tu as laissé tomber toutes les femmes du monde pour épouser ta compagne la plus fidèle à savoir la tristesse.
Tu la tiens par la main
Elle te noie jusqu’au cou.
Tu y tiens comme un fou
Tu viens d’enterrer « demain »
Qui dit que tu vis ? Il n’y a aucune certitude à ce sujet.
L’important c’est de passer ce cap difficile, d’en sortir avec le moins de blessures.
Tu es habitué aux coups. « Mremdi » comme on dit. Ils ne t’auront pas aussi facilement.
Où est passée ta joie de vivre ?
Où est ton sourire légendaire ?
Elle ne mérite pas tes larmes !
Gardes toi au moins de les afficher !
Tu dis que c’est à cause de
Je ne te crois pas !
Vas te baigner ! Et tout ira mieux tu verras !
Tu me crèves le cœur. Tu sais que je n’aime pas te voir ainsi.
La tristesse est ton pain quotidien ?
Pour toi la mélancolie, c’est la normalité et non l’exception ?
La vie te tourne le dos depuis ta naissance ?
Ressaisis toi cher ami !
Le destin a abattu tant de gens, certes. Mais toi, tu ne fais pas partie du lot !
Tu es d’une autre catégorie !
Tu es l’exception, la lueur, le seul et l’unique !
Tu es le magnifique ! Rappelles toi, nous deux !
Mon ami ! Regarde moi !
(…plus de pouls…) il nous quitte ! Vite appelez une ambulance !!!
[Texte dédié à celui qui ne se reconnaitra pas car il ne consulte pas ce blog]
L’autocensure est le pire supplice pour toute personne qui s’évertue à poser ses maux sur un bout de papier.
La censure étant en soi une reconnaissance du danger et du poids du texte. (Donc souvent de la qualité)
Mais voir le fruit de la transpiration de ses neurones que nous jetons nous-mêmes délibérément par-dessus la fenêtre, c’est un spectacle que je ne saurais voir avec philosophie.
Vous vous demandez bien ce qui pourrait pousser un porteur de stylo à bille à s’automutiler au point de supprimer sa propre création et à ne pas lui donner la chance d’être lue, discutée et critiquée par un lectorat toujours avide de mots.
La réponse est toute faite, très souvent, on écrit des articles au moment de la journée où l’on est le moins lucide, à savoir juste avant de dormir. Ce qui rend le texte soporifique à l’image des sentiments cachés de son auteur.
Bien sûr, ce n’est pas la seule raison de ce massacre littéraire. Il y a aussi l’action de #$ »*##\&}= et des #$ »*##\&}=. Et surtout la peur de #$ »*##\&}= #$ »*##\&}=.
Qu’est-ce qui m’arrive ?!
Je suis encore pris par le même accès d’autocensure.
A vrai dire c’est une maladie curable et dont le traitement est long et éprouvant avec un risque démesuré d’effets indésirables lié au traitement qui pourrait vous mener droit à votre perte.
Prenez les pilules du courage sans trop axer sur les gélules du suicidaire car votre maladie n’est pas très handicapante finalement.
Le célibataire est une personne à priori ordinaire, et pourtant son statut très enviable fait d’elle un être vivant très distingué.
Au premier abord, reconnaître un célibataire n’est pas une mince affaire. Cependant, les traits du visage qui traduisent un état de bien être profond peuvent souvent indiquer l’état matrimonial de l’homme qu’on étudie. (En l’occurrence, célibataire et heureux comme le rapporte si bien l’adage)
Le célibataire en marchant (souvent seul) dans la rue ne pensera jamais au temps qu’il fait à quelques kilomètres de lui.
Le célibataire chante habituellement son bonheur sous forme de chansons tantôt tristes tantôt légères mais qu’il interprète toujours avec la même joie de vivre qui attise beaucoup la jalousie de ses compagnons de jeu.
Le célibataire profite pleinement du moment présent et ne laisse filer aucune occasion qui se présente à lui. Sa conscience étant acquise d’avance.
Le célibataire disserte à qui veut bien l’entendre sur les bienfaits de la solitude en apportant un lot interminable d’arguments tous aussi poignants les uns que les autres.
Le célibataire a toujours une longueur d'avance sur tous les autres. N'ayant pas à endurer les heures quotidiennes de parlotte extraordinairement inutile (et qui selon le célèbre aphorisme tunisien, réduit les âges :) )
Mais le célibataire est réveillé fréquemment en sursaut, en milieux de nuits par des cauchemars d’une violence inouïe… C’est toujours le même rêve en plus. Celui où il se voit en smoking aux côtés d’une splendide jeune femme qu’on présente comme sa future mariée.
Et toujours avec le même soulagement, il se rend compte que ce n’était qu’un rêve. Il boit un grand verre d’eau et se rendort tranquillement.
P.S: Si je m'attire les foudres du monde, n'ayez aucune crainte pour mon âme égarée. Je porte exclusivement des habits faits en matériel isolant.
L’ambiance singulière qui régnait dans notre quartier, je n’ai jamais pu la retrouver ailleurs.
Un mélange détonnant de laisser-aller, de détente, de frayeurs et de sourires.
Vers trois heures du matin, toute la bande (environ une cinquantaine de personnes) se retrouvait assise soit sur ces barrières qu’on venait nous affliger en début d’été, soit sur ces blocs de pierre qui bordaient la corniche hammamlifoise.
Il y avait de la provocation dans l’air. On savait tous que sous peu, Prince, le berger belge au taillage impressionnant allait faire surface.
En effet, Seif le maître de cette bête, le sortait se promener tous les jours pratiquement à cette même heure.
On attendait tous.
Jusqu’à ce que ce fauve de couleur noire apparaisse au loin et alors, les plus lâches fuyaient déjà de peur de se voir dévorer.
Pour les autres c’était une partie de plaisir unique.
C’était en quelque sorte notre corrida typiquement hammamlifoise.
Quand Prince se mettait à nous courir après, sous les « Attaque ! » incessants de Seif, l’instinct de survie des fous que nous étions ressurgissait.
Certains se jetaient dans l’eau (ce qui réservait parfois de mauvaises surprises aux baigneurs nocturnes du genre bris de verre dans la plante des pieds…) D’autres s’introduisaient dans tous les édifices qui nous entouraient sans se soucier des propriétaires qui sortaient souvent pour nous injurier.
Malgré tous les efforts, bien des fois, il était déjà trop tard.
Je connais un nombre tellement important de personnes qui ont été mordu par ce chien féroce. Mais toujours, avec ce fair-play exemplaire, les victimes se gardaient d’aller porter plainte avec parfois il faut dire quelques manœuvres de « Khaltek Cherifa » la mère de Seïf qui avait pour coutume de venir supplier tous les matins les proies de la veille pour ne casser aucun maillon de cette chaîne alimentaire.
Un jour, la municipalité a décidé d’agir. Ils avaient entendu parler de cette bête sanguinaire qui sévissait impunément depuis trop longtemps dans notre quartier. Mais curieusement, un élan de solidarité sans précédent empêcha ces forces d’en finir avec Prince.
Jusqu’au jour où la nouvelle nous est tombée dessus, fracassant tous nos souvenirs et nos espoirs de voir se perpétuer cette tradition inestimable : On a volé Prince !
Mais qui a osé le faire ?
A-t-on idée d’enlever une bête aussi indocile ?
Aujourd’hui le quartier est tristement habillé d’un silence lugubre. Les aventuriers d’hier ont désormais déserté le coin qui nous était propre préférant d’exploiter d’autres créneaux plus générateurs de pics d’adrénaline.
J'ai 25 ans.
Je suis le pur fruit de ma société.
Je représente ce à quoi tous les tunisiens sans exception veulent ressembler.
Cette chemise D&G que je porte coûte dans les 300 dinars.
Ce jean de marque temps des cerises vaut 320 dinars.
Ces paires de lunettes Ray ban font aux alentours de 500 dinars.
Rien que cette ceinture, elle fait l'équivalent de 150 dinars. Elle m'a été offerte par ma copine à l'occasion de mon anniversaire.
Cette voiture, quand je l'ai achetée, elle était presque neuve et pourtant elle m'a coûté plus de 40 milles dinars.
Je marque toutes les soirées auxquelles j’assiste de mon emprunte indélébile.
La table où je décide de m'asseoir, elle vaut au bas mot mille dinars. C'est peut-être pour cela que les gérants de boîtes de nuits se donnent autant de mal à me courtiser et à m'inviter question d'égayer l'ambiance et la caisse du lieu par la même occasion.
Je suis un bon vivant tout le monde vous dirait la même chose.
C’est en quelque sorte mon image de marque et je veille comme je peux à l’entretenir aux yeux de tous ceux qui ont l’honneur de me croiser.
Sinon, il est vrai que mon boulot merdique me fournit 400 dinars par mois. Soit une somme qui me permet à peine d’acheter un pantalon chic.
Je reconnais aussi que je suis en train de dilapider doucement mais sûrement la petite « fortune » que m’ont léguée mes chers parents et que dans quelques années je me retrouverai certainement à la rue vu le train de vie que je me permets d’avoir.
Ce n’est sûrement pas ma faute si cette fille ne me considère qu’au poids des sous qui pèsent sur mes poches.
C’est cette société qui a fondé tous ses jugements de valeur sur l’image de l’individu.
Piaget n’a-t-il pas défini l’intelligence comme « la capacité d’un individu à s’adapter à son environnement. »
Finalement je n’ai fait que m’acclimater. Me colorer pour survivre dans un milieu hostile.
Mais tout cela il ne faut surtout pas qu’on le sache.
C’est un secret entre nous que vous vous devez d’enterrer ici même !
La seule vérité qui doit transparaître c’est ma richesse exemplaire et ma maîtrise du monde.
On n’est respecté que si on porte des marques et qu’on a les moyens de se faire considérer.
Et tant que je pourrai imposer le respect par les sous je le ferai sans hésiter quitte à se réveiller ruiné le lendemain.
Avec la mer du Nord pour dernier terrain vague
Et des vagues de dunes pour arrêter les vagues
Et de vagues rochers que les marées dépassent
Et qui ont à jamais le cœur à marée basse
Avec infiniment de brumes à venir
Avec le vent de l'est écoutez-le tenir
Le plat pays qui est le mien
Avec des cathédrales pour uniques montagnes
Et de noirs clochers comme mâts de cocagne
Où des diables en pierre décrochent les nuages
Avec le fil des jours pour unique voyage
Et des chemins de pluie pour unique bonsoir
Avec le vent d'ouest écoutez-le vouloir
Le plat pays qui est le mien
Avec un ciel si bas qu'un canal s'est perdu
Avec un ciel si bas qu'il fait l'humilité
Avec un ciel si gris qu'un canal s'est pendu
Avec un ciel si gris qu'il faut lui pardonner
Avec le vent du nord qui vient s'écarteler
Avec le vent du nord écoutez-le craquer
Le plat pays qui est le mien
Avec de l'Italie qui descendrait l'Escaut
Avec Frida la Blonde quand elle devient Margot
Quand les fils de novembre nous reviennent en mai
Quand la plaine est fumante et tremble sous juillet
Quand le vent est au rire, quand le vent est au blé
Quand le vent est au sud, écoutez-le chanter
Le plat pays qui est le mien.
-Salwa, 44 ans, cancer du sein avec métastases osseuses et cérébrales:
Trop jeune pour mourir, trop jeune pour souffrir autant. Quand elle venait consulter, elle avait le sourire aux lèvres. Son mari qui l'a conduite à l'hôpital Salah Azaïez, (le fief incontournable des désespérés de la vie tunisiens), lui a rappelé au moment où elle descendait de la voiture qu'il l'aimait, comme tous les jours d'ailleurs.
D'après les expressions dépourvues d'un quelconque espoir du visage du médecin, Salwa a compris que ses deux beaux jumeaux de 10 ans allaient dans un laps de temps qui ne pouvait durer intégrer la triste liste des orphelins de sa région.
Une fin morose pour cette femme qui s'est toujours battue pour réussir à faire cette carrière étincelante.
Le médecin l'a prévenue.
Incessamment, allaient commencer ces douleurs osseuses insoutenables et que la morphine ne fait que chatouiller. Elle se devait d'attendre vaillamment cette évolution vers une mort certaine qui viendrait couronner son agonie.
-Hamid, 25 ans, Victime d'un accident vasculaire cérébral:
Il est désormais condamné à baver le restant de ses jours. Lui, le jeune homme à la carrure enviée par tous, se retrouve d'un coup plongé dans un désespoir difficilement récupérable.
Comment peut-on balancer en quelques minutes seulement d'un gagnant à une loque humaine?!
La vie n'a aucun sens.
Pourquoi on ne songe jamais à la maladie quand tout va bien?
Il fallait se poser ces questions bien avant. Maintenant les jeux sont faits, et ses repentirs ne servent plus qu'à se mordre les doigts sur ses moments passés à ne rien faire alors qu'il pouvait littéralement tout faire.
Chaque jour que dieu fait, il se demande avec insistance à quoi bon vivre quand on ne vit pas vraiment.
-Samia, 40 ans, état dépressif sévère depuis 10 mois:
A partir du jour où l'amour de sa vie, le seul être qui n'ait jamais compté à ses yeux, à savoir son mari l'a quitté, plus rien ne comptait pour elle.
Qu'est-ce qui a changé en vingt ans pour que celui qui n'avait d'yeux que pour elle change de cap vers une autre femme certes moins âgée mais moins sympathique qu'elle?
Les rides me diriez vous?
C'est certainement cela.
La lassitude de voir se pointer toujours à la même heure, au même endroit, la même personne?
C'est vrai que c'est saoulant à la longue.
Elle lui a tout donné. Son cœur, son temps, sa vie, ses joies et ses peines.
Maintenant qu'il ne veut plus d'elle. Elle non plus ne veut plus de la vie, dégoûtée qu'elle est par cette logique qui fait de l'amour le mensonge à la fois le plus formidable et le plus épouvantable qui puisse exister.
Ces destins n'ont à priori rien au commun. Mais vous aurez compris (j'espère!) que leurs voies se sont croisés là où l'on demande de revenir à la case départ, là où l'unique ambition est de se faire dévorer par des larves affamées et là où le corps s'autoproclame charogne.
L'euthanasie, derrière ce nom pompeux se cache un concept des plus controversés.
Vous aurez remarqué que le dernier exemple diffère des deux premiers par l'absence de toute atteinte physique (Ne vous inquiétez pas, c'est fait exprès). Cela pose toute la problématique de l'euthanasie.
Quelle différence y a-t-il avec le suicide dans ce cas?
Quelles devraient être les critères pour pouvoir profiter de ce service peu commun?
Si on a des connaissances dans le "ministère des cas inespérés" ne risque-t-on pas d'avoir des autorisations de complaisance?
La médecine qui a pour fondement essentiel d'agir pour guérir des malades, serait-elle en mesure de reconnaître ses insuffisances? Et d'admettre que d'injecter la mort à des êtres humains devient parfois la seule manière de les soulager?
Pour ne pas terminer sur des interrogations qui pourraient vous donner le vertige, je terminerai par un "je ne sais pas" classique qui vient vous rendre le sourire après ce texte qui fait mine de vous divertir par un sujet sombre quoique légitime et qui a l'abominable prétention d'aspirer à faire marcher votre substance grise pour que vous puissiez enfin répondre par un OUI ou NON juste et réfléchi.
Cela fait des dizaines d’années déjà que le foot chez nous ressemble un peu trop à un sport de combat. Les propos racistes, les insultes, les coups de poings et parfois même les coups de matraque sont de règle que ce soit au stade d’El Menzah, de Sfax ou d’ailleurs.
En 1971, les supporters de l’Espérance Sportive de Tunis, déjà en avance par rapport aux autres supporters, avaient complètement brûlé le stade d’El Menzah, excusez du peu, pour manifester leur mécontentement face à une décision de
Durant les années 90, les incidents de Béja en match de coupe dans une rencontre qui opposait « curieusement » (encore) l’Espérance à l’olympique de Béja. En dépit de la piètre performance des deux équipes durant ce match là, une confrontation tout aussi intéressante se déroulait dans les gradins. Résultats des faits : des dizaines de morts et encore plus de blessés et au passage un match arrêté et rejoué par la suite. Bien sûr, on n’a pas les chiffres exacts ce qui est probablement dû à la traditionnelle absence de transparence (Un problème de météo sûrement).
Quelques années plus tard, le désormais célèbre « incident du péage » éclata entre les supporters espérantistes (Non ?! encore eux ?!) et leurs « amis » sahéliens. Mais cette fois-ci c’était la faute aux étoilistes, dit-on, qui revenaient mécontents d’un nul du stade Abdelaziz Chetioui contre l’équipe la plus soporifique qu’ait connu le championnat tunisien à savoir l’Etoile Olympique de la goulette et du Kram. Bilan : 876 blessés, un spectacle digne de Fallouja et 432 d’arrestations. (Détrompez vous les chiffres sont absolument faux je voulais seulement savoir l’effet que cela faisait de détenir pour une fois l’information exacte)
Bien entendu, cela va de soit que les derbys se terminent quasiment toujours par une pluie diluvienne de pavés qui s’écrasent tantôt sur des pare-brises, tantôt sur des crânes en fonction de l’habileté du lanceur et de la masse de l’objet volant.
Durant cette dernière saison 2007/2008, on a touché le fond de la stupidité. Certes Hannibal Tv est venue renforcer la scène médiatique et a mis à nu toutes ces tares qui rongeaient notre football depuis bien longtemps. Sûrement que ces images existaient bien avant mais le langage trop politiquement correct de
Cette année on a donc eu droit aux images prises sur le vif des guerres de Bizerte, menée contre le peuple (ennemi ?!) du Club Africain et celle de Makther où la barbarie a atteint des sommets. (Plus de détails ici) et finalement celle de Radés où le public étoiliste n’a pas lésiné sur les efforts et a tout cassé, tout brûlé même un camion de pompiers et une partie de la forêt de Radés (Après des investigations poussées, il a été prouvé que l’arbitre allemand était végétarien d’où ce geste qui paraissait au début insensé) pour exprimer leur mécontentement vis-à-vis de trois buts refusés par l’arbitre allemand selon leur dires.
Je pense que je vais m’arrêter de citer des exemples par crainte que ce violent mal de tête ne soit en rapport avec un pic hypertensif. (cf. cours HTA cardiologie)
Mais qu’est-ce que c’est que ce championnat pourri ? Que cette absence totale de civisme ?
Je m’en fous royalement que l’arbitre allemand vous ait lésé ou non. Vous pouvez (comme moi) exprimer votre révolte par écrit ou en chantant ou même en dansant si vous voulez. Mais ayez au moins l’esprit citoyen et arrêtez vos sauvageries. Je réclame de droit d'aller voir un match sans avoir la peur au ventre, sans méditer toute la veille comme si je partais en guerre.
Ce n’est qu’un jeu où l’on peut perdre ou gagner et l’arbitre est un être humain avant tout. Ce sont aussi ces fautes d’arbitrage qui font le charme du football.
J’en ai marre aussi (Défoulement oblige) de voir des résultats de matchs utilisés pour crier à la persécution de toute une région. (Dans ce contexte, je ne veux pas citer Slaheddine Zahaf et son célèbre cogito : « Yekrhouna donc je suis. »)
Sinon la pétanque est un sport fort sympathique…
photo de Lamine Bey (le père de Slaheddine Bey)Comment parler d’Hammam-Lif sans faire l’éloge de ce personnage emblématique de la ville ?
Ce fils de Lamine Bey était passionné de sport et particulièrement de football et en meneur d’homme invétéré il avait su conjuguer les talents de jeunes venus de toute part pour former l’une des équipes les plus redoutables qu’ait jamais connu
Si Slah avait alors instauré les premiers bourgeons du professionnalisme au pays, même si plus de soixante ans après, on n’en est pas vraiment très loin. En effet, il fut le premier à faire des entraînements une activité biquotidienne. Il fut aussi un avant-gardiste en ramenant des joueurs étincelants dans leurs pays d’origine comme le libyen Ali Zegouzi ou le maltais Fanfan Cassar à titre d’exemple. Il y mettait les moyens, les résultats avaient suivi, naturellement.
Ce qui a sûrement compté dans les deux médailles ramenées aux JO de 1964 et de 1968 par
Mais comme le succès attise toujours l’envie des plus faibles. Les mauvaises langues n’en demandaient pas autant pour se lancer.
On n’avait eu aucun scrupule à cracher sur l’histoire et à transgresser toutes les règles pour catapulter le grand homme dans le box des accusés. On affirmait qu’il usait de moyens peux orthodoxes pour arriver à ses fins et qu’il avait même un pistolet qu’il posait impunément sur la tempe de tous ceux qui avaient la mauvaise idée d’essayer de le freiner dans sa conquête du football tunisien.
Heureusement que les chiens ont aboyé et que la caravane est passée et qu’elle passera toujours par la grâce de dieu.
Après l’indépendance, Bourguiba, pris dans un élan de vengeance personnelle, a jeté Lamine Bey et son fils Slaheddine en prison. Dans une des pages de l’histoire moderne de
Slah Bey s’en était sorti avec la dignité des grands hommes.
Plus tard, en 2001, quand le CSHL a inauguré par la meilleure des manière le Stade de Radés en privant l'ESS d'un sacre qui leur semblait acquis d'avance. Les joueurs et dirigeants de l'époque dans un geste digne de la grandeur d'âme de cette ville avaient ramené la coupe au domicile de Slah Bey qui était alors mourant depuis quelques temps déjà. Une image qu'on n'oubliera pas de sitôt, celle du Bey heureux de voir l'objet de sa passion encore au rendez-vous même après des décennies de vaches maigres.
Pour nous et pour tous les sportifs et historiens objectifs « si Slah » demeurera toujours un homme qui a marqué son époque et la moindre des reconnaissances pour la ville d’Hammam-Lif serait de donner son nom au stade municipal.
En tout cas, il n'y a pas de mal à espérer.
J’ai vécu une vie paisible et heureuse jusqu’à ce jour où le rêve a viré au cauchemar. J’ai toujours été un jeune homme complet, sans vous saouler avec le masque de la fausse modestie.
J’avais l’étiquette du gendre idéal et toutes les mamans qui me connaissaient rêvaient de me voir orner la photo de mariage de leur fille. Cet engouement me faisait sourire et me remplissait d’une satisfaction qui surgissait au premier abord. On me sentait si confiant et si intelligent même si parfois ce que je disais n’avait rien d’extraordinaire.
Les préjugés vont aussi parfois dans ce sens. Et ils ne sont pas pour autant moins nocifs.
Ce jour là je m’étais retrouvé devant une banque de l’avenue Habib Bourguiba. Je me promenais. C’était mon jour de congé et je m’étais promis de régler quelques paperasses.
Tout à coup, la porte s’ouvrit. Des hommes cagoulés sont sortis en courant, et comble du malheur ils étaient habillés tout en noir, comme moi.
J’ai très vite compris de quoi il s’agissait. Ces derniers jours, on sentait planer ce climat d’insécurité générale. Ce n’était que le couronnement. Que la mise en lumière d’un processus qui évoluait depuis longtemps sous l’ombre de nos médias pas très voyants quand il s’agit de mettre en garde des réels dangers qui menacent notre société.
Certes on me disait téméraire et jamais auparavant je n’avais fuit une bagarre mais là mes jambes ont tremblé et je me suis retrouvé à courir dans tous les sens.
La peur est un sentiment rien de plus humain mais ô combien curieux. Il vous mène droit à votre perte par peur de, justement perdre la bataille. Il vous tue tout en faisant mine de vous sauver.
Mais on a beau le savoir, on y succombe toujours.
Les malfrats qui avaient sûrement tout planifié à l’avance n’ont jamais été retrouvés. Quant à moi, je me retrouvais face contre terre. L’agent de sécurité qui avait sa botte contre ma face triomphait devant ses collègues. Je ne pouvais rien dire.
Pour la première fois de ma vie, j’étais vaincu.
A l’audience, j’étais tétanisé par la peur de me retrouver derrière les barreaux, de voir tous mes rêves s’envoler à cause d’une minute de panique.
Les jurés ne me voyaient pas avec la compassion qu’ils devraient éprouver pour un pauvre talentueux qui a égaré son chemin et s’est retrouvé téléporté dans un tribunal.
Même mon avocat ne croyait pas en moi tant j’étais atone de désespoir.
Quelques jours plus tard la sentence tomba. J’étais le coupable idéal et on ne se priva pas de me déclarer responsable devant cette société qui m’a si longtemps applaudi pour venir aujourd’hui s’indigner de ce dangereux truand.
Ma mère n’en croyait pas ses yeux. Son fils est un assassin. Parce que les commanditaires de cette opération avaient au passage « éliminé » quelques fonctionnaires qui refusaient de donner l’argent.
J’ai passé dix ans de ma misérable vie en prison et je « jouis » actuellement d’une liberté conditionnelle vu ma conduite irréprochable durant mon incarcération.
J’ai eu comme compagnon de cellule, des violeurs, des tueurs, des psychopathes et des arnaqueurs. Au début, je m’acharnais à leur raconter ma vraie histoire. Mais à la longue, j’avais décidé de ne plus être l’attraction de mon bagne du 9 avril. J’avais décidé d’assumer un acte dont je n’étais plus très sûr de mon innocence.
Dix ans de parloir. Dix ans de promenade dans la cour à dix heures. Dix ans de visites de cinq minutes d’une mère qui mourut d’avoir trop pleuré, tout juste avant ma libération.
Aujourd’hui, pour conjurer mon profond désarroi. J’ai décidé de repasser par l’avenue Habib Bourguiba. Par le lieu où mes bourreaux m’ont condamné à ne plus vivre en dépit des apparences.
Je n’en veux à personne. Ni à dieu, parce que je n’y crois plus, finalement. Ni à ce sang qui véhicule ma chienne de vie à travers mes veines. Ni à cette bande de criminels, vu qu’ils avaient pleinement réussi leur coup et que rien que pour cela ils méritaient tout le respect du monde.
Je levai les yeux au ciel qui couvrait cette sublime avenue. Je n’aurais jamais cru qu’ici même, était érigée ma prison à ciel ouvert.
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L’équipe de Tunisie n’avait jamais remporté de Coupe d’Afrique des Nations jusqu’au jour où l’on a décidé de naturaliser Sylva Dos Santos. Un attaquant brésilien qui jouait alors à Sochaux et qui a été lancé sous les feux de la rampe par l’Etoile Sportive du Sahel. Et il faut dire, il devait beaucoup à Malheureusement, les membres de
C’est le cas actuellement de Mickael Eneramo, joueur nigérian de 22 ans, impressionnant il faut reconnaître techniquement, joueur de l’EST. Selon RTCI «
C’est drôle à la longue. « Négocier » ? Même si on se devait de le naturaliser au moins que cela vienne de lui.
Vous savez quoi, je vous laisse l’équipe nationale tunisienne et je m’en vais de suite supporter L’équipe rwandaise, au moins, on peut être sur que sur les 22 appelés, il y a 22 rwandais.
Le cerveau réinitialisé. Le corps lessivé. Les yeux cernés. Voilà comment je me présente à la vie à l’heure actuelle.
Deux mois pour se ressourcer. Deux mois pour ressurgir au soleil. Deux mois pour sortir la tête de l’eau.
J’observe en silence la vie de mon balcon. Je me tais et regarde les blocs de béton, la civilisation, dit-on. Je me sens emprisonné dans mon propre univers. Il fait 40° de température. Ce mois de juillet s’annonce comme un mois de pur sommeil pour échapper aux klaxons, à la chaleur et au nombre infernal de personnes qui défilent sous nos yeux.
Il est deux heures trente sept. Je poursuis avec un silence tout aussi pesant, l’étoile filante qui est venue s’écraser au loin. Le monde est un complexe de mutilations cycliques. Qu’est-ce que cela veut dire ? Je ne sais pas ! C’est sorti tout seul.
Le pigeon qui s’est retrouvé coincé dans le séchoir de mon voisin voit doucement son destin évoluer inéluctablement vers une mort à petit feu. Il se lève, vole et percute la vitre en essayant vainement de retrouver le monde libre. Je le regarde passivement sans bouger d’un pouce. Je suis un simple témoin qui n’a pas le droit d’intervenir pour casser cette chaîne alimentaire qui condamne tout être coincé dans un séchoir à mourir de faim.
Il est trois heures du matin, c’est seulement à ce moment que vient une légère brise caresser mon visage. Je m’endors au clair de lune sans penser à demain.
Le peuple du Trinidad and Tobago est constitué de gens forts sympathiques, très tolérants et joyeux de vivre et qui ont surtout pour fierté nationale une équipe de cricket de renommée mondiale et une équipe de football qui s’était même qualifiée pour la coupe du monde 2006 qui s’est déroulée en Allemagne. Ce qui n’est pas mal du tout pour un pays qui compte un peu plus d’un million d’habitants.
Le seul hic dans l’histoire reste la liberté d’expression dans cette petite contrée. Les citoyens n’ont en effet le droit de critiquer que dans le domaine du sport. Et ils le faisaient avec une telle virulence qui témoignait de leur grand savoir-faire en la matière.
Mais comme l’a si bien précisé son excellence Jacques Chirac dans une récente visite : « Le premier des droits de l’homme est de manger et de boire ». Et au Trinidad and Tobago on pouvait se rassasier rien que par les fruits des innombrables cocotiers et bananiers de l’île. Heureusement, finalement, que les noix de coco ont sauvé la mise.
