Texte hallucinogène

A base de métaphores, de comparaisons, d’oxymores et d’autres procédés (douteux) d’écriture.

En employant le passé simple de l’indicatif et l’imparfait du subjonctif comme pour dire qu’il ne susse pas mais qu’il ne fusse pas innocent pour autant…

S’efforçant d’être objectif pour écorcher vive une vérité d’une hypocrisie inouïe en s’aidant d’un sabre trempé dans de l’encre de chine en guise de plume.

Un texte à mi-chemin entre la poésie et la prose qui pose des verbes, des noms masculins émasculés par la force des choses.

Un texte aux appas certains qui allèchent plus d’un. Un texte fait entièrement à la main avec du cuir de daim.

Un texte qui rend la liberté aux oiseaux emprisonnés pour peu qu’il les entende chanter et qui traite des plus grands maux du monde avec une incroyable légèreté.

Un texte intemporel qu’on lira dans mille ans pour dire que l’on ne comprend pas ces divagations blasphématoires.

Un texte que l’on psalmodie du bout des lèvres de peur d’être surpris à regretter le temps où les gens écrivaient leur peines mais ne pleuraient pas, ne trouvaient aucune gêne à retranscrire les dimensions de leur pas.

Pour que justement dans mille ans, un jeune ado boutonneux perdu dans l’amour d’une console de jeu sache à quoi ressemblait la face du monde à notre époque.

Texte très souvent porté vers la poésie qui sent le moisi et dont les méthodes de persuasion s’apparentent à celles des nazis.

Quelques mots subtils, fragiles mais non moins agiles qui s’étendent, attendent et prétendent pouvoir agir.

Sacrées maudites lettres, qui ont marre d’avoir du mal et ont tellement envie d’être.

Elles partent déjà pour de nouvelles pages et avant de s’évanouir dans la pénombre, clament avec rage : « A bas les syllabes qui nous enchainent, bandes d’écervelés laissez les lettres prendre les rênes »

Et si une fin heureuse était à considérer ?

On passe le plus clair de son temps à chercher ce qu’on croit éternellement inaccessible, ce dont on ne soupçonnera jamais la réalisation et à s’accrocher inlassablement à des chimères.

Mais on se plait à rêver, à s’évader d’un quotidien morose vers des songes magiques.

On s’en sert pour garder le sourire, pour ne jamais s’effondrer, pour être grand et fort comme un homme se doit d’être et de demeurer.

Cependant, qu’en est-il quand le plus fin des scénaristes à savoir le destin ou le hasard, selon les convictions, passé maître dans l’art du « dribbling », coupe court à toutes ces idées reçues du pessimiste endurci que je suis?

Comment nous sentirions-nous si la fin était vraiment heureuse ?

Si le paradis allait inéluctablement nous accueillir ?

Si la femme dont on a toujours rêvé existait vraiment ?

Cela revient à se demander si un prisonnier ayant passé sa vie derrière les barreaux saurait retrouver gout à la liberté ou si un palestinien saurait apprécier la paix après tant de décennies d’occupation sanglante…

Pour ma part, même pris de court, la question ne se pose même pas.

Je l’ai su le jour où j’ai découvert sa présence dans mon monde.

Elle.

Une jeune fille au sourire ravageur, au regard débordant de malice, à la sensibilité à fleur de peau et aux gouts raffinés.

Une personne digne de confiance.

Une créature féérique en l’apparence humaine mais seulement qu’en apparence.

Elle a su en un moment dissiper des doutes vieux comme le monde, déraciner des idées noires que je pensais aussi invulnérables que des mauvaises herbes qui savent résister indéfiniment aux diverses exterminations amorcées ou à entreprendre.

Elle qui sait inspirer. Qui arrive à l’aide d’un simple sourire à irradier le monde de paix et de joie de vivre.

A lui parler, on l’apprécie. A la regarder on l’admire. A l’écouter, elle nous subjugue.

Si vous pouvez évoquer des guerres, des famines ou une pandémie imminente avec un indétrônable sourire aux lèvres, c’est que vous tenez votre merveille.

Je souhaite à chacun de trouver son miracle et je me contente, quant à moi, d’apprécier le mien parce qu’une fin heureuse n’est autre qu’un commencement.

Et que même en achevant sa vie avec elle… On aurait pleinement la fraîcheur et le sentiment de débuter…

Un peuple qui aime se féliciter…

Je fais partie d’un peuple qui voit le bien partout.
Qui s’illustre de mille manières pour se féliciter d’une nouvelle journée.
Qui se tord pour trouver des occasions parfois tellement surprenantes de s’embrasser et de se dire « mabrouk ».
Les SMS défilent, l’opérateur téléphonique jubile, le peuple rit aux éclats.
Nous sommes des gens abondamment heureux de vivre au point que l’on célèbre nos fêtes et celles des autres cultures pourvu que l’on ait l’occasion d’échanger des vœux de bonheur.
Peut-être parce que souhaiter est un acte gratuit et qu’ici bas on affectionne particulièrement la gratuité.
C’est probablement pour cela que dans le JT de 20 heures de notre chaîne publique vedette, j’ai cité la première/septième chaîne télévisée TV 7, on est toujours content de ce que l’on est même si l’on n’est rien… Mais la vie est trop courte pour qu’on la gâche à s'auto-critiquer…

Critiquer oui ! Vous savez cet acte diabolique qui ne dénote que d’un mauvais gout et d’une haine démesurée à l’objet de la critique.

Il ne me reste plus que de vous souhaiter joyeux ramadan, joyeuses fêtes, vive la Tunisie, premier pays arabe et africain du point de vue de la qualité de vie, premier championnat de football à l’échelle africaine et arabe, premier pays arabe dans la compétitivité de son économie…

Viens embrasser ton frère ! Mais lèves-toi ! Tu n’oublieras pas de saluer ta maman et ta tante au Canada !

« Devenez tunisiens et accédez au bonheur ! »

كلنا معاً لمقاومة التصحر، والقومة بكري للتسحر

سخانة موش كان تفطر وتجيبلها أسلحة الدمار الشامل متاع إسرائيل وأمريكا وتزيد سيتيرنة ماء مصكج... ما تقدرش عليها.

وزيد يصدم علينا شهر الصيام في قلب الصيف... يا بوقلب!!!

ساعة قبل كل شيء رمضان مبروك على كل من يحب رمضان بما فيه الجو متاع التقمير في الليل والسهريات للصباح والبريك وشربة الفريك واللمة العائلية والمسلسلات وبالطبيعة أولاً التوبة النصوح لله عز وجل كان خلطنا عليها من العمايل الزرقة إلي تتبع فينا منذ سنين...

وحتى الناس إلي تكره حاجة اسمها رمضان وما ترى فيه كان جملة من سلوكيات لا تعكس سوى نفاق المجتمع... حتى هما انشالله رمضانهم مبروك ويوسعوا بالهم معانا بركة.

مع العلم إلي حد ما ألزم على حد باش ما عادش يسكر وإلا ماعادش يملى أيام بالي نسميّوه في ألدين الموبقات.

وأما في ما يخص إلي عاقد العزم باش يصوم شهر كامل انشالله وفرحان بحلول رمضان كأنو باش يقسم شطارى مع مولى قهوة الحومة كيما العبد لله... كل تمنياتي بعدم السقوط ضحية صيام يبدو أصعب من الباك والطب والدكتوراه مع بعضهم.
وكلمة أخيرة، السحور والسحور ثم السحور... للبقاء على قيد الحياة على الأقل حتى نتعرّف على إسم المترشح إلى كأس العالم متاع جنوب إفريقيا.

وإذا لا قدر الله... فاتك السحور يا صايم... فلك الله... وإلي خلق ما يضيّع

الحوايج في الماكينة... أنشرها ولك الأجر

الجملة هاذي ولات تعملي الحساسية. عندي جملة من اصدقائي على فايسبوك وفي الإيمايل مرجولي الكبدة متاعي بحكاية أنشرها ولك الأجر.

ساعة بربي فسرولي، من عند شكون خذاو كلمة إلي كان ننشرها عندي أجر؟ أنا شخصياً عندي مشكلة مع الغشة... شكون يضمنلي حكاية الأجر هاذي. تمشيش تدور قلبة مبعد ؟

وسؤال آخر: علاش إستعمال نبرة متاع تهديد ساعات وتسميع كلام من نوع: "إن لم تنشرها فلا تستحق أجرها".
أنا ما نستحقش أجرها وإنتي ما تستحقش نجاوبك.

قريب باش يطيح يسبلي في أمي وإلا يتعرضلي في الدورة خاطر ما مشيتلوش في هواه؟
وزيد بالقدر معاه، مش تقول كورنا البارح وإلا عملنا طرح رامي.

ماهو كي قدر علينا ربي باش تولينا داعية، أحكي برجولية، وقلي أنشرها برأس الحنينة وإن لم تنشرها نورمال، وقتها نقلك صحة وممكن ياسر نطيح بأقرب شريطة، ننشرلك دبشك وما غير مزية.

أما باش ندوروها لغة أنشر لا نغلط معاك، راهو ما يجيش، وشيء ما قالش بيه ربي... وعواشر توا مش مليح.

أقول كلامي هذا مع العلم أن جميع حقوق البث وخاصةً النشر محفوظة.
وإن لم تنشر كلامي هذا فلك أجر من عندي، دينار لايت إن كنت تونيزيانا وألفين إن كنت تيليكوم.

الحياة الجمعياتية في بلاد الترنني

في بلادنا قد ما عرفت عباد، فما حاجة تقريباً تلقاها عند الناس الكل ألا وهي الطمع.
فين ما تبدى فما فلوس وربح، الريقة تسيل، والمخ يولي يخدم وتمشي القيم تعمل دورة وتحل محلها المصالح الشخصية الضيقة (ساعات تولي واسعة، انتي والربح).

ناس تدبر أسفار، امتيازات، وبرشة حاجات وخدمات بلوشي على حساب المجموعة، وزد على ذلك يظهروا هوما فايقينلها ويقوموا بأعمال ذات مصلحة عامة ويعلى قدرهم بين الناس والصحافة تكتب وتمجد، وهللوا وكبروا تكبيراً...

وكان وقفت الحكاية هوني، انجموا نقولوا آش علينا فيهم وربي يبعد علينا ولاد الحرام ونغمضوا عينينا. أما برجولية يجيني واحد امسخ، كان جات الدنيا دنيا راهو ما يتهزش بمقص النار، يعطيني دروس في الأخلاقيات ويدعيلي في آخر الكلام انشالله نولي كيفو...

هكة ما عادش نقدر نصبر ولساني ينتان في لحظة ويركح ضرب خنيفري..

شنية نولي كيفك ؟
تدعيلي باش نولي سارق؟ وأنا والحمدلله ما عنديش دخل في المعامع القذرة متاعكم.

عباد مرضى ما قراوهم في المكتب كان الضمير المستتر، الشيء إلي خلى ضميرهم يحضر ويغيب إنتي والجو والمقام.

المعضلة الكبيرة هو أنو ما فماش مراقبة للميزانيات متاع الجمعيات وإلي يشد منصب في جمعية يبدى منو للكاسة ولا من يحاسب خاطر في بلادنا الناس في طبيعتها تحب إتفتف وزيد كي تلقى الظروف الملائمة، يولي شوية من الحنة وشوية من رطابة اليدين.

الحاسيلو الله يهلك كل من تفتف في كاسة وعلى ديار وكبر كرشو بفلوس الحرام وبطبيعة الحال ما نعمموش، فما جمعيات تعمل في حاجات كبيرة برشة وفما ناس مقتنعين ب إلي يعملوا فيه وهاذوما يستحقوا كل خير.

ولي عودة للموضوع هذا لدراسة مثال حي، هو إلي فيقني على الوضع.
خلي واحد لا يخليلهم لا يبقيلهم..
ونحن للفساد بالمرصاد.

Poser des questions au sommet du Boukornine… Peut-être que l’écho nous en apportera les réponses

Le crépuscule annonçant la fin d’une journée ressemblant étrangement à la veille, submergé par la lassitude et appréhendant que le lendemain ne déroge pas à la règle, lui non plus, je décidai de partir prendre un souffle nouveau du Boukornine.

Arrivé au pied de ma merveilleuse montagne, j’entamai ma grimpée dans une piété digne de l’adorateur de ces deux cornes que je suis.

Pas à pas, balançant les bras machinalement pour amadouer les lois de la gravité.

Des cyclamens me croisèrent au chemin de ma destinée. Ils me saluèrent avec une courtoisie exemplaire comme s’ils affichaient fièrement leur soutien à ma quête légitime de vie à travers les méandres de ma virée nocturne.

Les sangliers, eux-mêmes, sont venus pointer leurs nez, étonnés qu’ils fussent de voir que les gens de mon espèce n’étaient pas déjà éradiqués.

Fallait les comprendre, d’un autre côté…
J’imagine bien votre réaction si vous croisiez un tyrannosaure sur le bas-côté de la route obscure menant à Naâsen ou à Takelsa.

Le vent aussi, était du voyage. Il n’hésita pas une seule seconde à souffler à me caresser les ambitions dans le sens du poil… Ou dans le sens des aiguilles d’une montre.
Cela dépendait surtout de l’angle d’où l’on voyait les choses.

A peine arrivé au sommet de cette montagne digne des plus fantastiques des contes de fées, un sentiment de bien-être m’avait envahi.
Mon regard surplombait toute cette banlieue et j’osais même croire que c’était toute la planète que j’avais l’honneur d’admirer.
Cet horizon lointain ne pouvait être que la fin du monde.
En ce moment bien précis j’ai beaucoup de peine à concevoir que la terre est ronde.
La preuve en-est, Rien ne tourne vraiment rond ici bas.

Force était donc de constater que cette vue était absolument imprenable, je prenais tout de même mon temps à l’apprécier.

L’heure était à la méditation.
A mon âge on commence à se poser des questions sur des notions qu’on pensait acquises et consolidées depuis fort longtemps.
Je ne suis pas aussi sûr qu’avant que un et un font inéluctablement deux.
Je ne suis plus certain que l’argent ne fait pas le bonheur ni même convaincu de la limite entre le bien et le mal.

Si des opposés sont voués à être séparés par une ligne rouge infranchissable pourquoi les sexes opposés s’épousent-ils ?
Si de leur union sacrée naît une progéniture… Peut-être ne suis-je que le fruit de l’alliance tout aussi sacrée de la vertu et du vice.

Rien n’est définitivement clair.
Tout n’est que soupçons.
Descartes peut aller se rhabiller. Le doute, en ce qui me concerne du moins, n’est pas la voie de la certitude.
Le doute ne mène qu’à des questions sans réponses.

Soudain, pris dans un rebond de lucidité… Je me surpris en train de penser. Alors que n’a-t-on jamais cessé de me le répéter, pour être heureux il n’est nullement permis de raisonner.

J’arrêtai net le fil de ma pensée et me contentai de chanter les louanges de ce Boukornine unique et toujours apte à m’inspirer.

O Boukornine, unique et grandiose volcan aies pitié de nos âmes perdues.
Prends-nous la pensée et offres-nous la quiétude et la sérénité avec lesquelles tu as pu supporter la chaleur du magma brûlant que tu caches dans tes entrailles depuis tant de siècles.

Parce qu’en moins d’un quart de siècle, la lave de mon cœur ardent m’est bien souvent impossible à endurer.

Jeune dégouté

Le dégout c’est ce que l’on ressent lorsqu’on a en face de soi un plat de lasagne succulente et que le seul sentiment qui nous gagne n’est qu’une irrésistible envie de vomir.

Certains croient que c’est surement un coup de blues rien de plus. Je crois pourtant que ce sont les rares moments de lucidité.

Les exceptionnels instants où la pensée atteint son apogée pour conclure à l’absurdité de notre existence et de toutes les quêtes qu’on entreprend.

Quitte à causer de la peine à un cœur qui ne voit plus d’issue à sa cause.
Qui voit son passage sur terre plus inutile que la légende de Sisyphe.

Que des mirages, tous ces rêves de bonheur…
Oui le bonheur n’existe pas !

Réveillons-nous !
Pourquoi vivre pour des chimères ?
Pourquoi s’obstiner à être naïf, à fermer les yeux et à sourire avec hébètement quand on sait que c’est perdu d’avance.

Le dégout est le stade ultime d’idées noires et qui vient juste après l’indifférence.

Je suis dégouté… de ne pas avoir trouvé de cause assez juste, assez noble et assez authentique pour m’y attacher et en faire une véritable raison de vivre.

Dégouté de ce sourire intéressé, qui n’est autre qu’une extorsion de fonds maquillée par un minable semblant de courtoisie.

Dégouté par cette opposition de pacotille qui prend des textes de bloggeurs innocents en otage pour dénigrer le gouvernement vu que c’est très rentable comme business.

Ces langues de putes qui touchent de l’argent pour lancer des campagnes calomnieuses en instrumentalisant des passages qu’ils peinent eux-mêmes à écrire. Ils n’ont qu’à aller se faire foutre tant qu’on y est.

Je suis dégouté de ce monde dénué de tout principe, truffé d’ignorants, de masses d’une bêtise déprimante qui ne respectent aucune règle et qui n’estiment guère le genre humain.

Qui s’entretueraient même pour un mégot, soi-disant en passant, que c’est plus une question d’honneur.
Archifaux !

Dégouté aussi de ces rabat-joies, toujours prêts à t’exploser le moral, toujours là pour te foutre des bâtons dans les roues.
Qui donneraient ce qu’ils ont de plus cher rien que pour te voir t’écrouler.

Blasé, fatigué, usé de poursuivre des illusions et d’avoir en guise de compagnons de jeu des amis imaginaires de la lignée des « liberté », « justice », « égalité » et compagnie.


Dans ce café bondé, autour de 50 grammes de glibettes et une tasse de thé à la menthe, personne ne fait attention à ce jeune dégouté,en pleine crise de spleen, qui cogite, esseulé dans son coin.
Personne ne comprendrait l’amertume de ce thé au sucrage excessif.
Parce que toute la foule a choisi de fermer les yeux, de rire avec hébètement et de faire semblant d’y croire.

En se levant de sa chaise, il fermera aussi les yeux, rira avec hébètement et fera semblant d’y croire…
Pour se fondre dans la masse, pour être un citoyen modèle selon les définitions en vigueur et surtout pour pouvoir purger sa peine de perpétuité dans son bagne « dégoutant » comme il se plaisait de le décrire et qu’on appelait plus communément « planète terre ».

Le mendiant de l’amour

Sur le bord de cette route délaissée, accroupi et esseulé, se trouve un jeune homme à l’accoutrement qui ne paie pas de mine et au visage qui fait ressurgir des doutes sur la théorie créationniste de l’origine des êtres humains.
Parce qu’il n’est pas tolérable pour une présumée création divine de contenir en si peu de superficie autant de défauts.

Il ne pleurait pas.
Il ne gémissait pas.
Il ne mangeait pas.
Mais il n’avait pas faim.
Il attendait simplement la fin du calvaire en silence.
Il savait que c’était inéluctable.
Ce n’était qu’une question de temps.

Cette vision sombre du monde lui permettait paradoxalement de vivre et d’arborer constamment ce sourire insolent dont personne n’arrivait à percer les mystères.
Même pas lui, selon certaines interprétations.

Un sourire qui affichait une dentition jaunie et qui dégageait une haleine tellement fétide, qu’on préférait le qualifier désormais de sourire « trop » insolent, de sourire indigeste ou de sourire répugnant.

Il ne se faisait donc plus d’illusion quant à sa destinée, convaincu d’avoir perdu d’avance tout ce qu’il aurait la mauvaise idée d’entreprendre !

Jusqu’au jour où elle passait à côté de lui à pied.
Elle s’était retrouvée là bas par un pur hasard.
Elle fit un sursaut quand elle le vit.
Mais il eut ce jour là une véritable illumination.

Il n’avait jamais vu de visage aussi angélique, de sourire aussi ensorcelant ni de corps aussi parfait.
Il jeta de suite les idées noires qui l’ont accompagné tout au long de sa vie et lui fit une déclaration des plus enflammées.

Il lui révéla notamment, qu’elle était une déesse, un ange qui était descendu du ciel pour l’accompagner au paradis.
Il lui confia que le malheur était de règle dans sa vie mais qu’il la voyait en tant qu’exception.


Elle restait bouleversée devant des révélations aussi intenses…
Ses joues charnues devinrent toutes rouges signe de sa timidité proéminente.

Elle se mit sur ses genoux pour lui dire ô combien elle appréciait ses mots.
Mais en chemin et au cours de sa périlleuse descente, un vent nauséabonde l’arrêta net.
C’était l’insupportable haleine qui fit une entrée tellement remarquable dans ce jeu de séduction que notre ami ne connaissait que dans les livres qu’il a dû bouquiner avant de se retrouver à la rue.
C’est alors que la princesse de ce soir là, s’est réveillée de son emportement et son rêve a viré au cauchemar.
La réalité glaciale a figé tous ces mots qui l’ont fait frémir quelques minutes auparavant.

Elle le voyait enfin avec les yeux et plus avec le cœur. C’est alors qu’elle lui répondait au nez en criant d’aller voir ailleurs, soulignant qu’elle était trop bien pour lui.

Mais lui, il le savait…
Il l’a toujours su d’ailleurs.
Il en était convaincu pendant toute sa vie.
Mais en l’espace de quelques minutes, il s’était cru capable de tout bouleverser d’un coup.
Oubliant, à tort, l’effet ravageur de son haleine.

L’histoire si elle était finie de la sorte, ne lui aurait pas causé plus de peine que les innombrables déceptions qui ont ponctué sa vie.

Il a, malheureusement, fallu que la jeune fille en question finisse par lui cracher à la figure avant de s’en aller comme signe suprême de mépris vis-à-vis de ce clochard qui a osé se voir avec elle, même dans rêves !

C’était, comme on se plait à dire : « la goutte qui a fait déborder le vase ! »
On ne lui avait jamais faite, celle là.

Cet acte d’une violence inouïe rien que parce qu’il a eu l’audace de se croire vivant pour une fois dans sa misérable vie…

Notre ami, ayant perdu son sourire insolent avec lequel il combattait les aléas du destin et qui lui permettait d’attendre patiemment sa fin.

Plus besoin de vous faire un dessin. Notre ami en a fini à l’aide d’une lame récupérée sur le trottoir en face.
Il connaissait l’emplacement exact des veines à trancher tellement sa maigreur en laissait apparaître le relief.

Pour finir sur un note d’optimisme (comme le vent de joie de vivre qui souffle sur ma vie en ce moment en dépit des apparences) notre ami repose aujourd’hui au paradis en compagnie de soixante-dix vierges toutes plus belles que la fille en question.
Son sort nous a aussi ouvert les yeux quant à la désormais incontestable véracité de l’origine créationniste de notre héro.

Je chante la femme tunisienne

Je ne peux m’empêcher d’être fier d’appartenir au seul pays au monde qui fête la femme et ce depuis plus de cinquante ans où le code du statut de la femme a vu le jour exactement le 13 août 1957.
L’un des rares pays où, pour un travail équivalent, la femme est payée identiquement à l’homme.

Aujourd’hui, je suis fier de cette femme tunisienne qui sort travailler, qui envahit les universités et qui bûche jour et nuit pour y arriver.

Même si dans nos rues, la femme est encore taxée de prostituée pour peu qu’elle ait envie de porter une mini-jupe ou de se faire belle avant de sortir.

J’aime toutes les femmes de ce pays.
Je les admire.
Je les estime.
Elles me passionnent.

De l’étudiante à la femme au foyer, la femme émancipée en passant par ces femmes qui triment à longueur de journées pour faire de ces terres fertiles des mines d’or ou de ces usines grisonnantes une source inépuisable de richesse.

Des brunes, aux blondes en passant par celles qui se teignent les cheveux avec du henné.


Vous égayez nos vies.
La moindre des choses est de vous en remercier.
Plus encore comme le chantait Julien Clerc : « Femmes je vous aime ! »

Une petite pensée aussi à feu Habib Bourguiba fondateur de la Tunisie moderne, celui grâce à qui nous marchons la tête haute où que ce soit dans le monde.

Le temps est mort cet après-midi

Dans un moment d’inattention, et alors que je m’y attendais le moins, le verre de ma montre à la valeur sentimentale inestimable s’est brisé.

Je restais debout, sur place, abasourdi… Ne sachant plus si c’est un mauvais rêve ou une extrêmement dure réalité.

Je ne pensais jamais avoir à m’en séparer. C’était sans compter sur l’incroyable capacité du destin à dépasser la fiction, probablement pour donner aux écrivains réalistes matière à rédiger.

Sonné. Je m’étais accroupi pour ramasser les vestiges d’une montre grandiose qui m’indiquait le chemin comme le phare d’Alexandrie.

Mais tel est le sort des merveilles de ce monde… La perte inéluctable de leur éclat.

Comme le verre de ma montre qui a éclaté.

Ou mon âme dans sa profondeur qui a éclaté en sanglots alors que j’apparaissais impassiblement inerte.

Depuis que ma montre qui n’a pas de prix, s’est brisée, le temps s’est arrêté.

Il n’y a plus de soleil, plus de lune.

On n’est peut-être en plein jour, même s’il fait nuit.

Les expressions que j’emploie se sont soudainement habillées de structures pompeuses et anachroniques.

La vie elle-même a perdu tout son goût.

Il me faudra plus d’eau gazéifiée pour pouvoir digérer…

Et encore le résultat n’est pas acquis d’avance…

Mais il ne faut pas perdre de vue que c’est peut-être aussi un curieux signe du destin.

Le destin n’ayant pas les moyens de s’exprimer par un flux verbal et recourant inévitablement au triste langage des signes qui fait confiance à notre interprétation pour sa compréhension.

Parfois le message ne passe pas. Probablement dû à sa confiance déplacée en notre interprétation défaillante.

Mais j’aimerai plutôt le voir comme un « passes à autre chose ».

« Le destin est à tes côtés ».

« Tourne la page ! Tu ne crains plus rien ! ».

Même si j’ai l’intime conviction que le destin aurait très bien pu ne rien vouloir dire avec ce geste d’une infinie cruauté, ce n’est pas impossible, non plus, que ce ne soit qu’une manière comme une autre d’être méchant en ces temps de quiétude démesurée.

Nouvelles d’un Boukornine qui délaisse son Boukornine

Je donne de mes nouvelles à tous ceux que mes nouvelles intéressent.

Beaucoup de gens s’en branlent, j’en suis conscient, ce n’est pas nouveau.

Mais, au moins, je suis certain qu’il y a des personnes « sincères » qui liront ce billet en faisant mine de s’y intéresser.

Je vais bien.

Même si je suis malade.

Un peu.

C’est la faute à notre culture arabo-musulmane qui nous fait dire qu’on est au top de sa forme pile au moment où l’on se sent sombrer éloignant ainsi toute forme d’aide qui, seule pourrait nous être salutaire.

Dernièrement, lancé dans le bain d’une nouvelle expérience pseudo-littéraire palpitante, j’ai fait l’objet d’un monumental coup de ciseaux.

J’en ai perdu mon latin et même mon arabe dialectal.

Ainsi que l’envie, de tenir un stylo à bille ni même un porte-mine…

Comme si je n’avais plus envie de laisser transparaitre ma grise mine.

Mine de rien, ils ont triomphé.

Ils ont eu ma peau.

Moi qui me plaisais dans l’ultra confortable peau du pseudo-intellectuel, pseudo-écrivain, pseudo-talentueux.

Qui se dit qu’il sait qu’il est talentueux alors qu’au fond il a juste envie de faire semblant d’être talentueux.

Parce qu’être talentueux c’est bien beau.

Après tout, qu’est-ce que le talent ?!

Le talent n’est qu’un talon d’Achille de plus.

Le point faible de tout orgueil. Quoiqu’aussi le fondement de tout orgueil.

Le talent est relatif.

Je suis en tout cas très fort vis-à-vis de notre voisin quasi-analphabète si on ne comptait pas les journaux à deux balles qu’il se tapait à la place des gaufrettes pour accompagner son chocolat au lait matinal.

Ces journaux dont on dévore la rubrique sports, non pas par amour du sport, mais poussé par un élan des plus naturels de rentabiliser les six cents millimes qu’on eu la mauvaise idée de dilapider chez un marchand de journaux qui n’attendait que cela pour pouvoir vivre.

Oui, je divague…

Oui vous vous demandez pourquoi vous lisez ce billet.

Certains sont même là à se demander si c’est vraiment un billet.

Le billet étant un genre bien plus noble et pénible pour se laisser amadouer par des amateurs de mon envergure.

Mais non…

Je n’ai pas bu.

Enfin, je le crois.

Même si je n’en suis pas sur.

Les textes d’une inanité suprême de la lignée de celui-ci ont l’immense avantage de me faire sentir chez moi.

Parce qu’autrement, je n’aurais jamais eu l’assurance de les publier en hochant machinalement les épaules, comme je le fais en cette heure tardive d’un jeudi comme les autres.