Seul face à sa feuille blanche

Envie de rien.
La mort dans l’âme.
L’esprit embrouillé.
L’avenir embrumé.

Seul face à sa feuille blanche.

Nul ne sait l’écouter, le comprendre.
Nul ne voit en lui ce qu’il est vraiment.

Seule cette feuille format A4 assaisonnée avec un porte-mine 0.7 qui la creuse et ne s’en excuse même pas, sont là quoiqu’il se passe.
Qu’il neige ou qu’il pleuve averse, elle ne se lasse jamais de lui tenir la main.
Elle était son hobby mais elle est vite passée au rang de passion puis même de véritable raison de vivre.
Personne ne réussit à percer véritablement tous les mystères de cette ascension fulgurante qui a littéralement transformé le destin d’une minable feuille blanche qui aurait bien pu finir aux oubliettes.

Elle noircit à coups de phrases inachevées mais se lave souvent la conscience à coups de bains d’encre sans trop s’en faire. Quand il écrivait, il la blessait, elle se taisait mais versait indéfiniment du sang d’encre.

Il était fort avec les mots, elle était à peine remise de ses maux, qu’il se remettait encore à la noircir, à lui ternir l’esprit.

Il était le seul, elle était l’unique. Ils affichaient tout deux le même visage, la même mimique.
Ils ne faisaient plus qu’un…

Esseulé face à sa feuille blanche, sa solitude s’est envolé, il a atteint le Nirvana, le sommet du Boukornine.
Qu’a-t-il vraiment fait de sa vie, celui qui n’a jamais frémi d’émotion en atteignant la pointe du Boukornine ?!